Solo hay un día en que tropiezo con la palabra nosotros.
acude torrentosa como manantial detenido largo tiempo
abraza como esporas.
Multiplíca ese espacio clandestino en que no hay poder ni posesión
sólo la palabra
donde la libertad peregrina se detiene a curiosear
en medio de algún libro antiguo
del que se precipitan flores secas, libros sin escribir,
mientras el reloj asustado hostiga y aguarda el minuto de interrupción más honda que desbarata esa palabra con el desparpajo de la muerte.
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